بين الجدران التي تعرف اسمي

-


                                                                                  



هناك دفءٌ لا يُشترى…

دفءٌ يشبه أن يفتح لك المساء ذراعيه وأنت بين الوجوه التي حفظت ملامحك منذ البداية.


اليوم، وأنا أجلس بينهم، أدركت كم كانت الغربة تُقنعني أحيانًا بأنني بخير… بينما شيءٌ صغير في داخلي كان يتناسى بصمت.

الغربة لا تؤلم دائمًا بصخب، بل تفعل ذلك بهدوءٍ شديد… كهواءٍ بارد يتسلل من نافذةٍ لم ننتبه أنها مفتوحة.


لكن بين العائلة يحدث شيءٌ مختلف...

لا تحتاج أن تشرح مزاجك، ولا أن ترتب كلماتك بعناية.

يكفي أن تجلس… أن تسمع ضحكةً مألوفة، أن تمر يدٌ على كتفك بلا سؤال، أن تُنادى باسمك بالطريقة التي يعرفونها منذ طفولتك.


هنا، يعود الإنسان إلى مكانه الحقيقي.

لا سيطرة ، لا أدوار متعبة، لا محاولات مستمرة لتتأقلم مع الواقع .

مجرد روحٍ تجلس في مكانها القديم… وتتنفس.


في الغربة كنا نتعلم كيف نقسو قليلًا كي نمضي.

كيف نخفي الشوق تحت انشغالاتنا، ونؤجل الحنين إلى ليلةٍ أخرى.

لكن حين نعود… يتكشف كل شيء دفعةً واحدة.


رائحة القهوة في البيت ليست مجرد قهوة.

الأصوات في المطبخ ليست مجرد حركة عادية.

حتى الصمت هنا مختلف… صمت دافئ، كأنه بطانية خفيفة تُلقى على القلب.


اليوم شعرت أنني أستعيد أجزاءً مني كنت قد تركتها دون أن أنتبه.

النسخة التي تضحك بسهولة،

والتي لا تحتاج أن تشرح لماذا صمتت فجأة،

والتي تعرف أن هناك من سيفهمها حتى لو لم تقل شيئًا.


العائلة ليست مجرد أشخاص…

إنها المكان الوحيد الذي يسمح لك أن تكون كما أنت، دون تفسير.


وربما لهذا السبب تحديدًا…

وجدتني أعود إلى شيءٍ كنت قد ابتعدت عنه طويلًا:

الكتابة والرسم ..


مدونتي التي تركتها صامتةً لوقتٍ طويل،

كأنها كانت تنتظر هذه اللحظة الهادئة كي أعود إليها.

لم أعد إليها دفعةً واحدة… بل كما يعود المسافر إلى الطريق القديم؛

خطوةً… ثم أخرى.


أكتب الآن ببطء،

وكأنني أستعيد صوتي بعد صمتٍ طويل.

أعيد ترتيب مشاعري على الورق،

وأترك الكلمات تمشي أمامي دون استعجال.


ربما لم أعد كما كنت تمامًا،

لكنني أشعر أنني أقترب من نفسي مرةً أخرى…

شيئًا فشيئًا.


وفي هذا المساء تحديدًا، أدركت أن الإنسان قد يسافر بعيدًا،

وقد يبني حياةً كاملة في مدنٍ أخرى،

لكن شيئًا داخله يظل يعرف الطريق دائمًا…

إلى الطاولة التي جلس حولها أول مرة،

إلى الأصوات التي شكلت ذاكرته،

إلى الدفء الذي لا يمكن لأي مدينة في العالم أن تمنحه.


الليلة، وأنا بينهم…

لم أشعر أنني عدت إلى بيتٍ فقط،

بل شعرت أن قلبي نفسه عاد إلى مكانه 🌙


- تأملات على ضوء القمر ..

تعليقات

إرسال تعليق

المشاركات الشائعة من هذه المدونة

“بداية تشبهني”

-
صورة
                                                                             بهدوءٍ يشبه أول النور بعد ليلٍ طويل، أراقب حياتي وهي تستعيد ملامحها النقيّة. كم هو مريح أن أطرد من روحي كل ما أثقلها… أن أُغلق الباب بوجه من لا يعرفون إلا السُمّ، من جعلوا قلبي ساحة حرب، وجعلوني أرتاب في الطمأنينة. الآن، لا أحد يسرق مني سلامي، لا وجود لأصوات سامة تتسلل بين نبضاتي، كل من لا يشبه الضوء… رحل. أشعر وكأنني أتنفّس للمرة الأولى. كأن كل ما مضى كان حلمًا ثقيلاً، وها أنا أستيقظ… على أيامٍ جديدة لا يشاركها معي إلا الصدق، والنية البيضاء، والأمل. ثمة طاقة تدبّ في جسدي كنسمة أول الصباح، أحمل في قلبي يقينًا ناعمًا بأن الخير قادم، بأن القادم ليس انتظارًا… بل استقبال. كل شيء حولي يلمع بإمكانية جميلة: الأيام، التفاصيل، الملامح، اللحظات العابرة. ولست خائفة… لأني اخترت نفسي، ومن يختار نفسه لا يُخذل. الطريق مفتوح، والروح تت...
قراءة المزيد

“ذكور الكلام… لا رجولة في الثرثرة عن امرأة حرّة”

-
صورة
 في هذا المجتمع، حين تختار امرأة أن تُغيّر اتجاه الريح، حين تخلع عباءة العادة، وتكسر نافذة “اللازم والعيب”، تتحوّل فورًا إلى موضوع الموسم على طاولة ذكور لا يملكون من رجولتهم شيئًا… سوى الأحاديث عنها. يتحدثون… كثيرًا. بألف وجه، وألف لُغة، وألف “نصيحة” مغلّفة بالسم. يتداولون تفاصيل لا تعنيهم، ينسجون حكايات لا تمت للواقع بصلة، يقيسون كرامتها بأطوال ثيابها، ويحكمون على شرفها من ضوء عينيها. لكنهم لا يفعلون شيئًا سوى الحديث. لا مواجهة، لا حوار، لا احترام لحق الاختلاف… فقط جلسات ذكورية تلوك اسمها كما يُلوك العلك الرخيص. يتعاملون معها كأنها خطر… لا لأنها آذت أحدًا، بل لأنها لم تخضع. لأنها لم تنحنِ… ولم تسكت. وهذا، بالنسبة لهم، أكبر ذنبٍ يمكن أن ترتكبه امرأة. المقزز في كل هذا؟ أنهم لا يرون أنفسهم. لا يرون كم هم صغار حين يجتمعون ليكسروا امرأة بألسنتهم، كم هم هشّون حين لا يملكون إلا صوتًا متعاليًا… وعقلًا فارغًا. الرجولة الحقيقية لا تعرف هذه الطاولة، ولا تجلس في هذا الظل. الرجولة، ببساطة، لا تحتاج أن تهدم امرأة لتشعر أنك رجل
قراءة المزيد

الروحانية الغامضة ستظل تنسج سطورك كل مساء. أراكِ غدًا في السادسة… حيث يبدأ الحرف بالانتباه

-
صورة
  في كل مساء، عند السادسة تمامًا، تفتح الروح نافذتها على صمتٍ تعرفه جيدًا… كأنّ الزمن يتباطأ ليُصغي، وكأنّ الأشجار تشهق في داخلها دون أن تهتز. هناك لحظات لا تحدث بصوت، تتسلّل إلى الداخل مثل ظلّ أنثى تمرّ قرب المرآة ولا تلتفت، تترك أثرًا لا يُمحى، لكن لا يُقال. عند السادسة، كل شيء يعود إلى حقيقته، الروح، والذاكرة، وحتى الشوق. والغريب… أن لا شيء يُقال، ومع ذلك، كل شيء يُفهم  عند السادسة مساء"، تُضاء الزوايا التي لا تلمسها الشمس، وتخرج الكلمات من مخابئها القديمة، كأنها طيورٌ خجولة هجرت أعشاشها منذ دهر، وعادت لتطمئن أنّ القلب ما زال حيًا. في هذا التوقيت تحديدًا، تُصبح الأحلام أكثر وضوحًا من الواقع، والحنين أكثر صدقًا من الذاكرة، وكأنّ العالم يُعاد ترتيبه سرًا من قِبل يدٍ خفية، تضع الأشياء في أماكنها الحقيقية… في الداخل، لا الخارج. السادسة مساءً… تُصبح الأنثى أكثر قربًا من نفسها، تسمع نَفَس قلبها، وتفهم صمتها، وتدرك أن الجمال لا يُصنع، بل يُستيقَظ  في السادسة مساءً، لم أعد أحاول إنقاذ ما يُفترض به أن يغرق، بل تعلّمت أن أُبحر بعيدًا، وأن أكتب على شراعي: “النجاة لا تكون دائمًا م...
قراءة المزيد