الوجوه التي لا تبللها الأمطار ... لأنها لا تملك عمقا" يكفي للغرق

-

 






بعض الأرواح، رغم صخبها، لا تُصدر أي صدى.


يمرّون عليكِ… أصواتهم عالية، ملابسهم لامعة، ضحكاتهم مصطنعة،

لكن حين تنظرين إلى أعينهم… لا تجدين شيئًا يتحرك.

كأنهم تماثيل تُعاد شحنها بالإعجاب، وتعيش على فتات الانبهار.


كأنكِ تتحدثين لغتهم ولا يفهمون حرفًا،

كأنكِ تشيرين إلى قمرٍ بعيد… وهم مشغولون بعدّ الحصى تحت أقدامهم.


يحكمون على الوردة من شكل بتلتها، لا من رشة عطرها،

ينسون أن الليل، وهو أكثر الأوقات عمقًا، لا يملك لونًا ولا شكلًا… فقط إحساس.


تتحدثين عن النجوم،

ويجيبونك عن إضاءة هاتفهم الجديد.

تسألين عن آخر ما قرأوا،

ويخبرونك عن آخر ماركة ارتدوها.


لا بأس.

وجودهم ضروري، كي تعرفي الفرق.

كي تدركي كم أن جذورك ضاربة في الأرض،

وكم أن روحك لا تقبل أن تعيش في سطحٍ خفيف وساذج.


لا تسخري…

فالغريق لا يسخر من الواقف على اليابسة،

هو فقط لا يعرف كيف يكون الثبات.


ابقِ كما أنتِ،

تُزهرين بصمت،

وتعبرين دون أن تتركي أثرك على الأرض…

بل على الأرواح فقط

- تأملات على ضوء القمر

تعليقات

إرسال تعليق

المشاركات الشائعة من هذه المدونة

“بداية تشبهني”

-
صورة
                                                                             بهدوءٍ يشبه أول النور بعد ليلٍ طويل، أراقب حياتي وهي تستعيد ملامحها النقيّة. كم هو مريح أن أطرد من روحي كل ما أثقلها… أن أُغلق الباب بوجه من لا يعرفون إلا السُمّ، من جعلوا قلبي ساحة حرب، وجعلوني أرتاب في الطمأنينة. الآن، لا أحد يسرق مني سلامي، لا وجود لأصوات سامة تتسلل بين نبضاتي، كل من لا يشبه الضوء… رحل. أشعر وكأنني أتنفّس للمرة الأولى. كأن كل ما مضى كان حلمًا ثقيلاً، وها أنا أستيقظ… على أيامٍ جديدة لا يشاركها معي إلا الصدق، والنية البيضاء، والأمل. ثمة طاقة تدبّ في جسدي كنسمة أول الصباح، أحمل في قلبي يقينًا ناعمًا بأن الخير قادم، بأن القادم ليس انتظارًا… بل استقبال. كل شيء حولي يلمع بإمكانية جميلة: الأيام، التفاصيل، الملامح، اللحظات العابرة. ولست خائفة… لأني اخترت نفسي، ومن يختار نفسه لا يُخذل. الطريق مفتوح، والروح تت...
قراءة المزيد

“ذكور الكلام… لا رجولة في الثرثرة عن امرأة حرّة”

-
صورة
 في هذا المجتمع، حين تختار امرأة أن تُغيّر اتجاه الريح، حين تخلع عباءة العادة، وتكسر نافذة “اللازم والعيب”، تتحوّل فورًا إلى موضوع الموسم على طاولة ذكور لا يملكون من رجولتهم شيئًا… سوى الأحاديث عنها. يتحدثون… كثيرًا. بألف وجه، وألف لُغة، وألف “نصيحة” مغلّفة بالسم. يتداولون تفاصيل لا تعنيهم، ينسجون حكايات لا تمت للواقع بصلة، يقيسون كرامتها بأطوال ثيابها، ويحكمون على شرفها من ضوء عينيها. لكنهم لا يفعلون شيئًا سوى الحديث. لا مواجهة، لا حوار، لا احترام لحق الاختلاف… فقط جلسات ذكورية تلوك اسمها كما يُلوك العلك الرخيص. يتعاملون معها كأنها خطر… لا لأنها آذت أحدًا، بل لأنها لم تخضع. لأنها لم تنحنِ… ولم تسكت. وهذا، بالنسبة لهم، أكبر ذنبٍ يمكن أن ترتكبه امرأة. المقزز في كل هذا؟ أنهم لا يرون أنفسهم. لا يرون كم هم صغار حين يجتمعون ليكسروا امرأة بألسنتهم، كم هم هشّون حين لا يملكون إلا صوتًا متعاليًا… وعقلًا فارغًا. الرجولة الحقيقية لا تعرف هذه الطاولة، ولا تجلس في هذا الظل. الرجولة، ببساطة، لا تحتاج أن تهدم امرأة لتشعر أنك رجل
قراءة المزيد

الروحانية الغامضة ستظل تنسج سطورك كل مساء. أراكِ غدًا في السادسة… حيث يبدأ الحرف بالانتباه

-
صورة
  في كل مساء، عند السادسة تمامًا، تفتح الروح نافذتها على صمتٍ تعرفه جيدًا… كأنّ الزمن يتباطأ ليُصغي، وكأنّ الأشجار تشهق في داخلها دون أن تهتز. هناك لحظات لا تحدث بصوت، تتسلّل إلى الداخل مثل ظلّ أنثى تمرّ قرب المرآة ولا تلتفت، تترك أثرًا لا يُمحى، لكن لا يُقال. عند السادسة، كل شيء يعود إلى حقيقته، الروح، والذاكرة، وحتى الشوق. والغريب… أن لا شيء يُقال، ومع ذلك، كل شيء يُفهم  عند السادسة مساء"، تُضاء الزوايا التي لا تلمسها الشمس، وتخرج الكلمات من مخابئها القديمة، كأنها طيورٌ خجولة هجرت أعشاشها منذ دهر، وعادت لتطمئن أنّ القلب ما زال حيًا. في هذا التوقيت تحديدًا، تُصبح الأحلام أكثر وضوحًا من الواقع، والحنين أكثر صدقًا من الذاكرة، وكأنّ العالم يُعاد ترتيبه سرًا من قِبل يدٍ خفية، تضع الأشياء في أماكنها الحقيقية… في الداخل، لا الخارج. السادسة مساءً… تُصبح الأنثى أكثر قربًا من نفسها، تسمع نَفَس قلبها، وتفهم صمتها، وتدرك أن الجمال لا يُصنع، بل يُستيقَظ  في السادسة مساءً، لم أعد أحاول إنقاذ ما يُفترض به أن يغرق، بل تعلّمت أن أُبحر بعيدًا، وأن أكتب على شراعي: “النجاة لا تكون دائمًا م...
قراءة المزيد